El dolor de la introversión

Había llorado un nenúfar en tu nombre. Pero el tren,

pero el tren se abrió en horas de suburbio. Un taxi

o una efigie, el terror de los semáforos y un jardín

sin olvidos como espejo o lujuria. No volverás a ese canto

que desnuda su rótula, al ritmo alegre de los danzarines,

a su aspecto amargo de desencuentro. La urbe se recoge en alas,

bullicio y nostalgia, bares abstractos de un rojo oscuro,

y la anemona gris, esa chispa que enciende la memoria

entre el alguacil y su herida. ¿No podrías dibujar un lápiz

en tu noche como la atmósfera que llega regia entre miércoles

y sobriedad, noctámbulo timbre del neón?. Hoy esperas la

madrugada que ya no encuentra el tañido de los autobuses,

hoy mendigas mil quilómetros de agua o sonoras carcajadas

cuando agitas tu verbo infantil. Responde la palmera como

un ladrido, y su voz escapa tras el diapasón o el oasis

de tu virtud. Ah! el orgullo que abandona la piel y regresa

a los estados del sueño doctrinal, a ese cruce de caminos

que apenas te nombra, al sudor que un sábado deposita

en bolsillos sin mar, tan ajenos al film que ama tu náusea.

¿Y qué de las enormes estatuas que no contestan, del vino

que aprisiona los abismos que ya no sincronizan?. Buscaré

el oído exacto de la luz, cuando una seña es sólo polen

o círculo o simple destino sin matriz. Los caballos del horror

son blancos y negros como ciempiés en la nube que extrañamente

te ampara. Hoy descubrí tu lienzo, casi la persistencia de un mirar

ambiguo. Siempre la ciudad con su doblón  y sus cánticos,

siempre el rastro de algún baúl invisible. Todo por un  minuto

volátil como el aceite de los días, sabor que inmiscuye a mi

esqueleto con ramas de azúcar, que se alejan, que se alejan.