Siento vértigo de ser. ¿Quién descubre
el ojo gris de la hermosura tras los visillos
del presente?. La piel es un pergamino roto,
la memoria una cicatriz invisible que crece.
Tú ya no estás, dormida en estaciones,
en ciclos, en las mamparas sin azul
de un tren varado. La juventud llovió
como escudo de agua, nuestras horas
han recorrido los semáforos del silencio.
Sólo queda el espejo amorfo del ayer,
si me hablaras de ti la luz moriría.
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