Afuera lo gris crece, dentro fluye el rojo
de la consolación.¿Cómo podrá el alma
de la lluvia penetrar en mi sed dolida?
En el espacio de esta habitación no hay
nada gris, el color son los colores del
tiempo, la memoria una pátina sobre
tu cómoda, el búcaro vacío el suspiro
de una flor, los retratos la convicción
de que tu huella permanece junto a los
números de un reloj estéril. Afuera lluvia
y gris inundan el silencio, en el círculo
de mi cama el libro abierto sugiere que
la inmortalidad se desnuda en signos,
que una historia son todas las historias,
que algo en mi es azul e inagotable, tan
inagotable como la corriente leve de un río.
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