Extraviado

 

Te observas por el revés del espejo en el lugar oscuro

donde la claridad no llega a definir el contorno

que delimita tu espacio sin alma.

Y llueven los candiles como flores de la luz

y se desnuda la ola de su espuma frágil

cuando el aire fustiga la efervescencia que mana de sus cabellos volátiles.

Confundes la armonía con el velamen de un barco que va a la deriva,

sales de la sombra a un sol estéril que no calienta tu piel

mientras los ecos de viejas canciones consiguen que nazca la lágrima

en unos ojos sin fe.

A través del vidrio vuelve el azul de un mar herido

por la luz anciana de los recuerdos.

¿En qué vial dejaste las huellas que borró el céfiro de la noche?

Colgado de la pared un dibujo de infancia te mira

y no descubre en ti al niño que fuiste

ahora que todo es negrura en la faz de los espejos.

La piel

 

Es un mapa donde el silencio extiende su ceniza

de años mientras recibe del sol la suave caricia

del fulgor en los poros abiertos a la luz del mediodía,

la cubren los vestidos de la edad con el traje recién

estrenado de la infancia, la lisa enagua de la juventud

y el áspero organdí que se aja como un delta cuando

la senectud asoma en los pliegues exhaustos de un tiempo

largamente vivido, y es también veladura de órganos,

superficie donde germina el vello, máscara que cubre

con su transparencia el latir de un corazón que sueña.

El tapiz que me viste

Voy tejiendo con hilos de ansia el tapiz inacabado que me viste,

en él dibujo las islas que recorrí por el mar sin nombre de las horas,

en él escribo las palabras del éxtasis cuando al fin asoma el fruto

maduro sobre el árbol del tiempo con su pulpa abierta, ya en sazón,

después del frío invierno en que la penuria escarchó la rama sin el sol

benefactor de julio lamiendo su piel aún verde de infantil virginidad;

en él pinto las amapolas que nunca vi que no son de color carmín

sino azules como el cielo de unos ojos encendidos de mar; en él grabo

el paisaje que soy con mis ríos de nieve y mis playas de coral, con el jazmín

en el pecho de un hombre desnudo, con la soledad como una lluvia

que cae más allá de mí en el trigal dormido donde mis sueños

son espigas que brotan tras las huellas que dejó el que un día fui

antes de ser hoy la esperanza alegre de un futuro por cumplir.

El grito

 

Este incendio de días lúgubres va pesando como un ascua

que no cesa de quemar, la desgracia es un rayo que fulmina

el brote verde de la esperanza, heridas interiores como un tizón

que no sale a la luz abren surcos de temblor en los pechos,

quemaduras viejas nunca cerradas, rojas estalactitas que hunden

sus filos en la tranquilidad del silencio, agrede cada espasmo

del reloj con bisturís de desaliento y sufre la piel, la carne

y el corazón el vendaval del infortunio, la pena del insomne

se vuelve omnímoda y callan las campanas festivas de la alegría

y todo es invierno en los oasis donde la felicidad dormía bajo

el sol de la ventura, un sonido, apenas murmullo, va creciendo

en la soledad de la palabra y nace el grito como un hondo aullido

en la penumbra, inarticulada voz que lleva dentro un clamor

virgen ante el infausto acontecer de la injusticia más cruel.

Si digo tu nombre

 

Cuando vi la isla

conocí tu nombre.

Pétalos de ámbar

en la flor de un beso.

El volcán de tus ojos

deja ceniza de luna

en mis ojos de niño.

Tu piel se abre

como un fruto maduro

a la luz de la mañana.

Si digo tu nombre regresan

la flor, el volcán, tu piel

y el fruto que al dibujarlo tiene

la forma de tu isla.

De piedra y agua

 

Húmeda piedra que en el invierno lloras

como una amante abandonada por la luz de un sol esquivo

vierte el aljibe de tu piel en el cristal de los charcos

que reflejan el misterio de la nube, la huida del ángel,

el ciclo del pájaro que torna en círculo y nada en el espejo

que pisará la curvatura de un zapato fugaz, pared de granito

y mica en la testuz que se eleva con las ventanas ojivales abiertas

al aire gris de una tarde colmada de jazmín y lluvia,

manantial que fluye en surco por el sillar enmohecido,

el canto del canalón con el coro del agua en sus entrañas

como álgebra de gotas en la arteria de zinc que doliente

derrama su sangre traslúcida sobre el ajedrez de los adoquines

mientras en el cielo la bóveda gris se arracima en cúmulos

como una esponja irreal que exprime su líquido hasta

que a la frágil fontana llegue el azul que clarea el día.

Tu vida

Es un puzle que se crea a sí mismo.

Sin ninguna referencia.

Porque tu vida es única
y nadie conoce el paisaje final.

Ni tú que lo vas componiendo poco a poco
hasta que solo sea recuerdo.